Federico Cortese

Je suis né en 1971 à Turin, en Italie, où je vis et travaille comme artiste. Depuis que je me souviens, j’ai toujours dessiné. Mes techniques de prédilection sont les peintures à l’huile sur toile et les dessins au crayon.

Je suis comme une souris dans sa boîte. Une petite souris, en sécurité dans son abri, qui passe son temps à ronger la nourriture stockée pour l’hiver. Mais ma nourriture, ce sont les dessins. Je travaille chez moi. Mon atelier est une pièce de la maison où je vis. Dans cet espace relativement petit s’accumulent tous les matériaux et équipements dont j’ai besoin pour dessiner et peindre, mais dans un certain sens aussi les suggestions qui inspirent mon travail. Il y a les bureaux et les tables à dessin, avec pinceaux et couleurs, mais aussi, sur les murs ou rangés dans des placards, des peintures et des dessins (je pense que chaque œuvre achevée est toujours, d’une certaine manière, une inspiration pour la suivante). Une grande source d’idées sont les livres et la musique, et bien sûr l’ordinateur. Les logiciels graphiques et de modélisation virtuelle sont devenus, au fil des ans, un précieux soutien, mais la mine la plus riche est évidemment Internet : un réservoir d’images et d’idées dont on peut s’inspirer et dans lequel on se perd souvent (en plus des photos de mes propres voyages, toutes stockées sur l’ordinateur). C’est un petit microcosme replié sur lui-même, assez imperméable au monde extérieur (malgré une grande fenêtre offrant une belle vue sur Turin, je travaille presque toujours rideaux fermés). C’est un peu comme si les suggestions du monde réel n’étaient autorisées à entrer ici qu’après avoir été filtrées et digérées, seulement après être déjà devenues expérience. Exactement comme un rat, qui mange tranquillement ses provisions dans sa tanière, en attendant la fin de l’hiver.

Dans ma recherche artistique, j’ai toujours été attiré par tout ce qui est triable, classifiable. Peut-être que cette attitude découle d’une insécurité primordiale, et peut‑être que l’illusion de mettre de l’ordre dans le chaos en atténue l’inquiétude. Pour commencer ce jeu, il suffit d’identifier un sujet qui se prête à des variations, et le jeu consiste précisément à définir les règles qui forment la base des changements possibles. C’est un peu comme découvrir une nouvelle langue et essayer d’en déchiffrer la syntaxe, la grammaire et les exceptions. Avec ces prémisses, il est facile de voir que les sujets de cette recherche peuvent être très différents : mes dessins vont des collections de papillons aux herbiers, des anciens bestiaires aux manuels d’anatomie, des cartes routières aux visages humains, des mains à la pornographie, en passant par les drapeaux... Ce sont tous des langages ayant leur propre vocabulaire, et ma tentative est de l’isoler et de le réinventer, en cherchant à générer de nouveaux sens. Considérez par exemple une carte routière ou une carte. Elles naissent avec un but pratique et précis. Certaines conventions graphiques, signes et symboles sont choisis pour représenter sur le papier toutes les informations que la carte doit contenir. Cela génère, en fin de compte, une esthétique. Que se passe‑t‑il si j’isole cette technique de représentation du but pour lequel elle a été créée et que j’altère les règles qui la gouvernent ? Continue‑t‑elle à transmettre du sens ? Ce sens sera‑t‑il nouveau et inattendu ? Ou sera‑t‑il dépourvu de sens pour le lecteur, comme une langue inconnue ?